Ricardo Corazón de León

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- Eres una bestia antinatural.

- ¿Yo soy antinatural? ¿Qué es ser antinatural? La naturaleza hace que crezcan setas venenosas, que nazcan niños con la espalda curvada, que se hinche el bocio, que la rabia se adueñe de los perros, que las mujeres maten a sus maridos… ¿Qué es ser antinatural?

Diálogo entre la Reina Leonor de Aquitania y su hijo homosexual Ricardo en la película de Anthony Harvey “El león en invierno”.

Yo, por mi parte, procuraré ser todo lo antinatural que me plazca, Alteza. Le devolveré a esa Fulana la jugada

Hoy, día 26. 2009. Primavera.

“¿A dónde irán los besos

que no damos, que guardamos?

¿A dónde irá ese abrazo

si no llegas nunca a darlo?”

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Tic, tac, tic, tac…

¿Lo oyes?

Son los latidos vacíos de besos

que regalaste, aún vivo,

a la Muerte.

Cuatro horas perdidas

huyendo,

son muchas horas.

Qué mal luce una tarde,

bella de amor y de alas,

pudriéndose en el moridero…

Tú sigue regalando minutos

al miedo,

como si tuvieras

mil vidas que perder,

hasta que te des cuenta

-tarde-

de que no tuviste

-porque la tiraste-

ni una sola.

Tic,

tac…

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Te quiero porque te compadezco.

Te compadezco porque te odio.

Te odio porque te quiero.

Te quiero porque te compadezco.

Te compadezco porque te odio.

Te odio porque te quiero.

Te…

Qué dulce la espera de mi piel, el temblor blanco de mis glúteos, la humedad roja e íntima acurrucada entre cuatro piernas, qué dulce… cuando me miras, el corazón manchado de carboncillo, y todo lo por vivir mirándonos…

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Me pregunto por qué esta paz,

esta serena tarde

que me ronda las caderas

y me dona la seguridad de ser,

por fin, sin estar.

Me pregunto por qué esta dicha

de andar gozosamente triste.

Por qué renazco sin haber acabado,

por qué este fin sin principio.

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Hoy volví a mí,

a ti.

A partir de tus ojos imprevistos

removí mi llanto.

Hoy tengo dos lágrimas de menos

y una sonrisa de más.

Y sólo la mitad de un corazón.

Por el azul acuático de tus iris,

por la lluvia trigal de tu pelo

me llego

y recuerdo mi punto de origen,

el lugar de donde salí para encontrarte,

para perderte,

para olvidarte,

para regresar después de mil siglos,

de tanta vida dispendiada,

a tu voz y tus manos.

Nunca te moviste de tu lugar,

pero te perdí de vista

–qué absurdo todo-.

Hoy estoy, estás, aquí,

otra vez.

Aquí.

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Tiene gracia…  Él me hizo grave y taciturno, triste y huidizo. Añadió a mi desgracia este perfil curvo de águila al acecho, este pelo de rastrojos quemados, la piel hervida de manchas, el cuerpo contrahecho… Tiene gracia. Él me hizo agricultor: tantos años aquejado de soles y de fríos, mis manos hace tiempo que adoptaron el color de la tierra y su misma aspereza huraña. Los lomos insensibles como el del asno por doblegarme ante la tiranía del suelo. Tiene gracia. Al otro lo hizo apuesto y feliz, de corazón complacido, con unos hermosos ojos para acariciar los astros, un hermoso pelo, una hermosa piel, una  hermosa y plácida existencia  llena de bienes y de dicha. Y lo dejó a mi lado, muy cerca, para que yo lo viera. Lo bendijo con un oficio dulce para disfrutar de los días sentado, midiendo horizontes con la mirada y aprender canciones mientras el ganado pasta su pereza… Tiene gracia. Al otro lo hizo bello y grácil y su vida era fácil y segura, la mía es dura y soy deforme y acre… Tiene gracia. Para colmo, él aceptó las ofrendas del otro como un regalo tierno, pero escupía las mías como un insulto o un plato mal condimentado. Tiene gracia.

Tiene gracia, que Él designara todo mi mal, que desde el origen dictara al otro bendito y maldito a mí. Tiene gracia, que, después de sufrir Su injusticia, ahora me condene, por asesino y envidioso, a una huida sin fin.

Tiene gracia…

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Yo quiero ser libélula…

bzzz

navegar sin tocar la laguna…

bzzz

rendir sólo mis cuentas al rocío…

bzzz

no tener alma ni vértebras…

bzzz

…… Y volar……

bzzz

¡Qué coño!

bzzz

¡Pero si ya soy una libélula!

bzzz

Mira cómo vuelo y me remanso…

bzzz

en la hoja soleada…

bzzz

…Oh, oh…

bzzz

no… creo que no…

bzzz

Soy igual de grande…

bzzz

y tengo cuatro alas también…

bzzz

pero mi cuerpo está desenfocado y oscuro…

bzzz

no es esbelto ni azul como el de la libélula…

bzzz

y no tengo aura de diosa…

bzzz

Más bien un ademán funcional despatarrado…

bzzz

sí…

bzzz

Va a ser que soy un mosquito…

bzzz

vaya por Dios…

bzzz

uno de esos mosquitos enormes…

bzzz

con el cuerpo doblado y un desorden de patas…

bzzz

que zumban su ordinariez en los establos…

bzzz

Sí, soy un mosquito…

bzzz

Nada de lo que sentirse orgulloso…

bzzz

No es igual que ser libélula, ¿verdad?

bzzz

Despertarías envidias si te orbitara

bzzz

una bonita libélula de mirada sedosa

bzzz

y un cuerpo de hada núbil…

bzzz

Despertar envidias…

bzzz

eso es lo que importa…

bzzz

despertar envidias…

bzzz

si no depiertas envidas, no tienes éxito…

bzzz

si no tienes éxito, no eres nada…

bzzz

Aunque seas un desdichado…

bzzz

aunque tu vida sea un infierno…

bzzz

aunque sólo este mosquito desenfocado aplaque tu desdicha…

bzzz

eso no es lo que importa…

bzzz

lo importante no es ser o no un desdichado…

bzzz

lo importante es lo que parezcas…

bzzz

Parecer…

bzzz

sólo eso importa…

bzzz

lo importante es que la composición quede perfecta en la foto…

bzzz

sin un fallo lineal o cromático…

bzzz

que pudiera señalar el dedo crítico…

bzzz

lo importante es ser admirado…

bzzz

Venga, apártame de tu hombro.

bzzz

¿Qué va a pensar la gente?

.

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Bajo mi labio superior

vienen a descansar las gaviotas.

No me preguntes cómo caben allí

cada una con su extenso bagaje

de sones y de plumas.

Yo tampoco lo entiendo.

Sobre mi labio inferior

se recogen las mareas,

se reeditan los inicios,

vuelve el viento al origen

de su todo

mientras resbala mi aliento

a la sombra púrpura de tu glande.

En un segundo sin término

se acoge a mi gemido

un mundo de aromas y semillas.

Puedo hacerte volar y lo hago, lo sabes,

mientras me observas gotear,

silencio abajo,

hacia ese fondo saciado de presencias

de tu éxtasis.

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Sí, esa soy yo,

ese feto trastocado

malparido por Gloma,

ese espectro enjaulado

que habita tras el velo…

.

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-Sí.

-No.

-Sí, nena, por favor.

-Que no.

-¿Por qué no?

-Ya sabes por qué no.

-Venga.

-Vale, sí.

-No, mejor no.

-¿Por qué no?

-Ya sabes por qué no.

-Recuérdamelo.

-No quiero que me hagas caso.

-De acuerdo.

…………….

-Sí.

-No.

-Sí, nena, por favor.

-Que no.

-¿Por qué no?

-Porque me pediste que no te hiciera caso.

-No me hagas caso cuando te pida que no me hagas caso.

-Vale.

-Gracias por ser tan comprensiva. Sólo tú me comprendes. Ni siquiera yo me comprendo, sólo tú.

-¿Tú sabes por dónde se va?

-¿A dónde?

-Al infierno.

-Sí.

-Pues no.

-¿Pues no qué?

-Gracias a ti por no comprender nada.

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Guardaba para ti una papaya tierna y olorosa, arrebatada a la fronda umbría del Edén, la blandura rendida de los dátiles, calientes y exquisitos, la pulpa temblorosa y húmeda del aguacate. El flujo de la vid, mosto tibio para el alivio pronto de cualquier sed, duerme tu espera cobijado en mi cintura. Guardo la sonrisa vertical de la fresa, el caldo viscoso y fragante de los melocotones expuestos a tu delirio, el caramelo líquido que transpira la guayaba.  La cereza roja e inflamada como un corazón que espera siempre el destino final de la mordida. Todo para ti.

Qué lástima que estés a dieta…

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“Acaríciame”.

Y en mi oído resbala

un vendaval tibio,

una tempestad inocua

con suaves modales.

“Acaríciame”.

Coges mi mano y la llevas,

cartógrafo del viento,

como un cicerone en lo oscuro

por las rutas de tu piel

mostrándome el dulce arte

de violar fronteras.

“Acaríciame”.

Y soy en tu cuerpo verdugo

y hada, diosa en un bosque

perdido en el azul,

herido de sombra y musgo,

de poros y uñas.

“Acaríciame”,

me susurras.

A veces,

sólo a veces,

la felicidad camina

apoyada en diez letras.

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-Te amo, cariño.

-Yo también te amo, nena. (Manos de los dos entrelazadas).

-¿Pensaste en mí hoy?

-Sí. Tanto pensé en ti, hasta tal punto te sentí cerca, que parecías formar parte de la piel de mis manos.

-Yo también pensé en ti, mucho.

-Eso me encanta.

-Lo sé. Es doloroso echarte de menos, pero es un dolor dulce, que me gusta acariciar.

-¿Qué haremos en San Valentín?

-Lo que tú quieras, ¿qué quieres hacer?

-No sé, pensé en algo íntimo…

-¿Hacer el amor?

-Claro, pero eso ya lo hacemos cuando no hay una ocasión especial, ¿no? (caricia en la mejilla). Debemos hacer algo que no hagamos todos los días, la ocasión lo requiere.

-Sí, (sonrisa sonrojada).

-¿Qué tal cena romántica en el Gaby’s y después copa en el Hipanova? Más tarde, sentados en la noche, intercambiamos regalos y nos perderemos el uno en el otro con un coro de velas y música de Baute de fondo (ojos brillantes). Me gustan sus canciones porque te materializan cuando no estás, me ayudan a recordarte. ¿Te gusta mi plan, cielo?

-Perfecto.

-Tú eres perfecta.

-Y tú eres toda mi vida.

-Dímelo de nuevo…

-Tú eres toda mi vida (ojos soñadores).

-Adoro que me digas eso, aunque me parezca exagerado (caricia a ella, en el pelo).

-No es exagerado, es justo lo que pienso. (Mirada intensa a los ojos, caricia a él en los labios). Me haces tan feliz… Tu sonrisa es una luz cercana, una razón más para reír y llorar, para despertar y vivir a pesar de tantos sinsabores. En tu voz me acurruco como en un nido cuando me llamas. Es tan agradable oírte y sentirse arropada y protegida por tu fuerza y tus palabras…

-Hablando de llorar, me estás emocionando…(ojos húmedos).

-A mí también me emociona poder hablarte de este modo, sin trabas ni cortapisas. Vaciarme por dentro para ti sin recelos. Decirte lo que necesito decirte cuando necesito decírtelo. No sabes cuánto significa para mí poder hablarte así, en esta libertad de ser yo para los dos.

-Hazlo siempre, por favor. No soportaría desconfianzas por tu parte.

-Ni yo por la tuya. (Abrazo intenso).

-Por mi parte lo tienes todo, amor mío, dime qué necesitas de mí y lo tendrás.

-Me bastan tu amor y cercanía.

-Me lo pones fácil. Son tuyos. Te amo, nena.

-Y yo a ti.

-Te amo…

-Y yo a ti

-Te amo…

-Y yo a ti…

-Te amo…

-Y yo a ti

-Te amo…

-Te amo…

-Y yo a ti

-Y yo a ti

-¡Eh!, un momento…  ¿Por qué lo estamos repitiendo tanto?

-Es que he perdido el hilo. Me he metido en un bucle argumental.

-¿El hilo de qué?

-El hilo del diálogo: ya no sé si el/la que está hablando eres tú o soy yo… Debí diferenciar de algún modo el turno de los personajes, con asteriscos, quizás. Es un poco lío para una autora de escasos recursos, acostumbrada como yo a escribir versos pero no diálogos. Tendré que empezar de nuevo. Es un fastidio.

-No entiendo nada. ¿Qué significa todo eso?

-Eso significa que este diálogo no lo es. Que tú sólo eres un amor increado, real sólo de mi frente hacia dentro. Que esto es una esperanza derruida, algo esperado que nunca ha ocurrido, un monólogo con guiones. Que “esto” soy yo misma, conmigo y mis deseos, sin ti y sin nadie. Y nada más… ¿Lo entiendes ahora?

-Sí. Lo siento. (Mirada triste).

-No importa. (Mirada triste). Vuelve ahora a tu nada, tengo trabajo.

-De acuerdo, hasta la próxima. (Desaparece).

-Adiós.

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No puedes imaginar

ni remotamente,

hasta qué punto te odio,

amor mío.

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“He aquí la gran incógnita que no he podido resolver, a pesar de mis treinta años de investigación sobre el alma femenina: ¿Qué es lo que quiere la mujer?” Sigmund Freud.

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… Y es que las mujeres somos seres extraños, cíclicos, lunares y malhumorados. El cerebro femenino es un altercado de minucias en revoltijo. Nos perdemos en los detalles. Somos refunfuñonas, somos susceptibles, somos quisquillosas, somos, en una palabra, estúpidas. Llenamos horas enteritas con todas las dudas que pueda traernos el viento de un traspiés: “¿Este tío me quiere o sólo necesita un agujero para el desagüe?” Se nos tropiezan unos con otros todos los silencios. Nos traiciona esa vocecilla agónica que habita en las lágrimas. Ese “te quiero” no pronunciado se nos pega como una calcomanía al fondo de la olla exprés mientras tratamos de recordar aquella receta de lentejas sin lentejas. Dejamos que el sentimiento, y no sólo los sentidos, tome posesión de esa víscera roja y pulsátil que nos alimenta el aliento y las arterias. Esperamos –ilusas- alguna respuesta siempre a lo que se dio con ternura. Encajamos mal el vacío de los gestos y la bolsa hueca donde nunca respiran las caricias…Somos seres extraños, cíclicos, lunares, malhumorados….

Son tantos los ladrillos necesarios para construirnos un minuto de felicidad cotidiana que siempre acabamos por contentarnos con los cimientos. Es normal, para ser dichosas necesitamos: el sol-en la piel y en la ropa tendida-, la sonrisa de la madre, el apoyo de la hermana, la musa susurrante sentada en la oreja, el email de la amiga, el “te quiero” a su hora, la ropa planchada, el hijo feliz, el geranio en el alféizar, los ovarios silenciosos, el rimel a mano, la libertad abierta, los muslos preparados (por si, por si…), el lavaplatos a punto –y el coche-, el beso dispuesto, la agenda controlada, el amor demostrado, la estrella , la sábana, el sueño dual, la caricia….. Tantas, tantas cosas… Pareciera que Dios nos creó mientras miraba una telenovela indigesta.

En cambio los hombres son afortunados. Ellos son simples. Nobles, sinceros, leales, directos, siempre van al grano, valientes, gallardos, generosos, corteses, atentos, considerados, cariñosos en el don y en la palabra. Lo tienen todo.

Y, para colmo, no necesitan tantos requisitos para amasar su gozo. No son complicados. Su capacidad para ser felices es infinitamente mayor que la nuestra:

He follado = estoy contento

No he follado = no estoy contento.

¡Qué suerte tienen!

Yo quiero ser hombre. Yo quiero ser simple y elemental como ellos. Yo no quiero ser ya una mujer arpía, insegura, menstrual y llorona. Un ser extraño, cíclico, lunar y siempre malhumorado.

Imagen tomada de http://2.bp.blogspot.com

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Jo, cómo engancha esto…. El desenganchador que me desenganche, buen desenganchador será.

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Yo me entiendo, menos mal. Porque no hay nadie más que lo haga. Nadie sabe hasta qué punto estoy cansada. Cansada de aceptar lo inaceptable, de parir sinsabores como esta primavera vociferante pare colores y rabia. Tengo las madrugadas podridas de labios, labios por todas partes, me cercan y me oprimen, me salan los miembros, me alzan los pezones, me enseñan de nuevo el arte de esperar y, sin embargo, no están. Al demonio …

No sé hasta dónde podré aguantar este recorte del instinto. Poner mordazas a lo natural se me dio siempre de ilustre madre, pero no sé revestirme las ganas de granito para imitar la traza de las estatuas para siempre (oh, sí, quién fuera una jodida estatua, vencer cagada de palomas al tiempo y sus desmanes).

Yo me entiendo. Y menos mal, porque no hay en todo este puñetero mundo un sólo ser que me entienda. Debería ser mi propia amiga. Sólo me tengo a mí. A mí y a lo seres queridos, pero esos no cuentan a la hora de compartir conmigo la ardua tarea de entenderme. A mí y un millar de noches para soportarme.

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Cuando lloro por alguien

¿el llanto es mío o suyo?

¿Quién es, entonces,

el dueño de mis lágrimas?

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Últimamente no tengo problemas para discernir la respuesta. Mis lágrimas son sólo mías, porque sólo lloro por mí.

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Imagen tomada de Acceso Hispano

Yo estoy seguro de que Dios no existe. Pero si Dios existe

no tiene perdón de Dios.

José Sacristán

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Un niño enfermo

es un agujero intruso

en la paz beata de las liturgias,

es una mancha de tinta negra

en el pliego podrido de la noche,

es una esperanza al revés,

un esputo gris sobre los laboratorios

y los teoremas.

Un niño enfermo

es lo que sobra en los márgenes

impolutos de los códices,

es un tropiezo en la piedra

teologal y virtuosa,

es un paraíso sin el acierto

puntual del “Hágase”.

Un niño enfermo

es la pieza oculta

para que el mecano no funcione

es una pregunta varada,

un signo de interrogación con raíces,

un lunar feo que el cosmos disimula

bajo un manto de revelaciones.

Un niño enfermo

no hay código ni álgebra

ni fruto prohibido que lo explique.

Un niño enfermo

es el santo y seña

de la pereza homicida de los dioses.

¿Por qué? Pues entre otros motivos igual de importantes, porque si empezáis a escribir un blog un día de esos de perros que tanto abundan ocurrirá que:

1. Le pondréis un título espantoso como el que yo he puesto al mío (mírese más arriba para comprobación del título espantoso).

2. Una vez inventado el título espantoso estaréis obligados a escribir textos espantosos y de mala baba, acordes a ese título espantoso durante toda la vida del blog, y eso, cuando no tenemos un día de perros, es complicado.

3. Como no todos los días son de perro, el día que no es de perros y hay que escribir en el blog con título espantoso un post espantoso, acudimos al socorrido recurso de tratar de recordar algo que nos ponga muy tristes o muy cabreados como el día que se nos ocurrió crear el blog, para no desentonar con el resto de lo escrito, y al recordar ese “algo” que necesitáis recordar para entristeceros y cabrearos, inmediatamente os ponéis tristes y cabreados, echando a perder un bonito día “no de perros”.

En conclusión: inaugurar un blog cuando tienes un mal día es una gilipollez de primer orden. Algo que sólo se me podía ocurrir a mí.

Aquí estoy. Soy reina de Gloma, y  me encanta García Márquez, aunque una cosa no tenga nada que ver con la otra.